Numa terça-feira, encorajada pela sua recém-descoberta independência, Zainab pegou num cesto e dirigiu-se à periferia da aldeia para colher alguns legumes. Conhecia o caminho: quarenta passos até à grande pedra, uma curva acentuada à esquerda ao sentir o cheiro do curtume, e depois em frente até o ar refrescar perto do ribeiro.
“Olha só”, sibilou uma voz. Uma voz tão estridente quanto vidro quebrado. “A rainha dos mendigos saiu para passear.”
Zainab parou de repente. “Amina?”
Sua irmã se aproximou dela, o aroma luxuoso da água de rosas tornando-se sufocante e insuportável. “Você está patética, Zainab. Sério. Pensar que você trocou uma mansão por um barraco de barro e um homem que cheira a rua.”
“Estou feliz”, disse Zainab com voz trêmula, mas firme. “Ele me trata como se eu fosse feita de ouro. Algo que nosso pai nunca entendeu.”
Aminah soltou uma gargalhada aguda e estridente que assustou um corvo próximo. “Ouro? Oh, seu pobre tolo cego! Você acha que sou uma mendiga só porque sou pobre? Você acha que esta é uma história de amor trágica?”
