“O sol não está apenas amarelo hoje, Zainab”, disse ela enquanto estavam sentadas à beira do rio. “Está da cor de um pêssego quase estragando. Está pesado. Parece uma moeda quente pressionada na palma da mão.”
Ele ensinou-lhe a linguagem do vento, a diferença entre o sussurro dos álamos e o rangido seco dos eucaliptos. Trouxe-lhe ervas silvestres, guiando seus dedos pelas bordas serrilhadas da hortelã e pela casca aveludada da sálvia. Pela primeira vez na vida, a escuridão não era mais uma prisão, mas uma tela.
Todas as noites, ela aguardava ansiosamente o ritmo de seu retorno. Ela se pegava acariciando o tecido áspero de sua túnica, seus dedos demorando-se na batida constante de seu coração. Ela estava se apaixonando por um fantasma, um homem definido por sua pobreza e sua bondade.
Mas as sombras sempre se alongam antes de desaparecerem.
