Il matrimonio risuonava del suono ovattato di passi e di risate soffocate e spezzate. Si svolgeva nel cortile fangoso del magistrado locale, lontano dagli occhi dell’élite del villaggio. Zainab indossava um hábito de lino grezzo, o ataque mais grande à sua sorelle. Enviei a mão calosa de um conhecimento para afirmá-la. A sua presa era ferma, surpreendentemente estável, mas a manica era strappata, o tessuto esfilacciato contra o seu polso.
“Agora é um problema”, disse Malik, como uma porta que você está falando de uma vida.
L’uomo, Yusha, non disse nulla. La condusse via dall’unica casa che avesse mai conosciuto, e suoi passi fermi persino nel fango. Camminarono per quelle che sembrarono ore, lasciandosi alle spalle il profumo di gelsomino e legno levigato, substituito dall’odore acre e putrido delle rive del fiume e dall’aria pesante e umida della periferia.
La loro casa era uma baraca que rabiscava a cada folata de vento. Odorava di terra úmida e vecchia fuliggine.“Não é nada de especial”, disse Yusha. Sua voz era uma revelação: profunda, melodiosa e livre da aspereza à qual ela se acostumara nos homens. “Mas o teto é resistente e as paredes não se movem. Você estará segura aqui, Zainab.”
