Sentí náuseas y no las disfracé. Morales lo anotó sin pedirme que me calmara.
—Aquí hay otra cama —dijo Foster.
Era un catre plegable, pegado a la ventana, con sábanas de adulta y un neceser. Dentro del neceser, un pintalabios, una tarjeta de la empresa donde Brandon decía trabajar y una copia de un documento de identidad que no debía existir. El nombre era el de mi madre. La foto no. La foto era de una mujer más joven, con el pelo teñido y una sonrisa que yo había visto en cenas familiares, brindando demasiado cerca de mi esposo.
Vanessa.
Foster no me dejó tomar el documento. Lo levantó con la punta de un bolígrafo y lo dejó caer en una bolsa.
—Esto es lo que intentaron usar a las ocho —dijo Morales, mirando la hora en su reloj como si todavía pudiera alcanzar el minuto—. Un plástico con una muerta y la cara de una viva. El archivo que subieron se llama como su hija. Todavía no lo he abierto. No pienso abrirlo en esta casa, sobre una mesa que no controlamos. Pero el tamaño es el de un vídeo corto.
