Foster llamó a la puerta. No abrió Vanessa. Abrió una mujer mayor, con delantal y las manos blancas de harina, que se presentó como la vecina de al lado. Había visto luces y un coche que arrancó demasiado rápido.
—La señorita Miller me pidió que ventilara porque iba a traer a una niña —dijo, nerviosa—. Me dejó una llave esta mañana y se la llevó un hombre antes de que ustedes doblaran la esquina. No quiero problemas con la policía. La casa huele a pintura. Yo solo iba a dejar un bizcocho.
Foster le pidió la llave si aún la tenía. Ella negó. El hombre se la había guardado en el bolsillo del abrigo azul. No supo decir si era Brandon. Dijo que hablaba como alguien acostumbrado a dar órdenes en una cocina ajena, y que nombró a Linda con la confianza de un hijo.
La puerta principal había quedado sin pasador. La vecina, asustada de su propio relato, empujó y se apartó. Foster entró primero. Yo detrás, con las manos visibles, como me habían pedido.
