cara cambió.
—¡Nunca fuiste a mi madre! —gritó—. No te debo ningún respeto.
Sentí que algo se me rompía por dentro, pero mantuve la voz firme.
—Entonces, vete de mi casa.
Tomó la chaqueta y se fue sin cerrar la puerta. Esa noche lloré más que el día del funeral.
Su habitación, intacta
Pasó una semana sin noticias. Una tarde, para no pensar, decidió limpiar la habitación de Matías. Seguía casi igual que cuando se había ido a vivir solo: la cama, el escritorio, un par de libros. Quería guardar sus cosas en cajas, tal vez dejarlas en el garaje hasta que él viniera a buscarlas.
Al mover el armario para pasar la aspiradora, vi algo detrás: una carpeta de cartón azul, atada con una cinta, apoyada contra la pared. En la tapa, con letra de molde, había un nombre escrito con marcador negro: «ROSA».
Mi nombre.
Me senté en
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