Me equivoqué; ella me animaba cuando yo dudaba de mí misma, y nos reíamos cuando la vida intentaba humillarnos.
Pero esta mujer que tenía delante parecía haber aprendido que hablar solo empeoraba las cosas.
Jennifer dio otro sorbo a su copa de vino y dirigió una mirada hacia la casa principal. «Y, por favor, cámbiate antes de entrar. Hueles a humo y a grasa».
Apreté las manos a los costados.
Quería irrumpir allí. Quería exigir respuestas a todos a la vez. Quería sacar la verdad a la luz, en medio de aquel resplandeciente comedor, y obligar a cada uno de ellos a contemplar lo que habían hecho.
Pero entonces, Emma levantó una de las ollas pesadas y vi cómo hacía una mueca de dolor.
Sin dramatismo.
Sin buscar compasión.
Solo un pequeño gesto, casi mecánico; como si el dolor se hubiera convertido en parte de su rutina.
Eso fue lo que me impidió estallar.
Porque este momento no era...
