gruñido feroz.
Fue una advertencia débil, cansada.
Como si dijera: No me queda mucha fuerza, pero todavía tendrán que pasar por encima de mí.
—Tranquilo —susurró Mariana—. No voy a hacerles daño.
El perro apoyó una pata sobre el niño más pequeño.
A pocos metros, fuera del tubo, el compañero de Mariana pedía una ambulancia y avisaba a los servicios de protección infantil.
Los dos menores eran Valeria y Mateo Hernández, de diez y siete años.
Llevaban desaparecidos desde el martes.
Su tutor había asegurado que se habían marchado voluntariamente después de una discusión por una tableta.
Pero había algo que nunca había tenido sentido.
Los niños se habían ido sin chaquetas.
Sin dinero.
Sin comida suficiente.
Y no tenían antecedentes de escaparse de casa.
Mariana avanzó un poco más.
Entonces vio los envoltorios.
Tres bolsas de pan vacías.
Un paquete de plástico.
Un pedazo de papel manchado.
Todo estaba
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