Ni siquiera me miró.
—Donde quieras. En el sofá, en la sala de estar. Lo importante es que mi madre esté cómoda.
Algunos invitados comenzaron a murmurar nerviosamente.
Sentí que las lágrimas me llenaban los ojos.
—Pero Robert, construimos ese dormitorio juntos. Llevo cincuenta años viviendo en esa casa.
Levantó la voz.
—¿Y qué? Mi madre me dio la vida. ¡Tú solo eres mi esposa!
Aquellas palabras me atravesaron el corazón como un cuchillo.
Nuestra hija mayor, Sarah, intentó intervenir.
—¡Papá, no le hables así a mamá!
Pero Robert respondió furioso:
—¡Esta es MI casa! ¡YO decido quién vive dónde!
En aquel momento, mi suegra, que estaba sentada al otro lado del salón, levantó la cabeza.
Había estado observándolo todo en silencio.
Cuando nuestras miradas se cruzaron, me pareció distinguir una leve sonrisa en su rostro.
Volví a sentarme lentamente.
Recordé mis años de juventud.
Los turnos nocturnos en el hospital.
Las ocasiones en las que renunciaba a comprarme ropa nueva para poder pagar las cuotas de la hipoteca.
La crianza de nuestros hijos.
Los años que pasé al lado de Robert cuando estuvo gravemente enfermo.
Y ahora, delante de cien personas, me estaba diciendo que yo solo era su esposa.
Pero en aquel preciso instante recordé una conversación que había tenido con mi suegra tres semanas antes.
Me había pedido que hiciera algo.
Al principio me negué.
Ella me agarró de la mano y dijo:
—Margaret, algún día entenderás por qué te estoy pidiendo esto. Solo prométeme que, cuando llegue el momento, no tendrás miedo.
Había pensado que simplemente decía cosas extrañas debido a su avanzada edad.
Pero ahora empezaba a comprender por qué había insistido tanto.
