—Puede que oyera una frase —dije—. No le dicté un informe. Y no le di permiso para convertir esa frase en una acusación. La firma de mi madre es falsa. Puedo traer la partida de defunción. Puedo traer cartas suyas para que un perito vea la t. Lo que no puedo hacer es devolver un archivo que yo no saqué.
Morales asintió, despacio.
—El portátil está intervenido por la policía civil por el caso de la niña. He pedido una copia forense, por conducto oficial, no por un favor. Hasta que llegue, sigues sin acceso. No es el final de tu carrera. Es una puerta cerrada para que nadie entre con tu clave mientras dormimos.
—Alguien piensa entrar a las ocho —dije, y les mostré el mensaje—. Ya son las ocho y diez. Si ese usuario existe, está intentándolo ahora.
Morales se levantó tan rápido que la silla chirrió. Salió al pasillo y oí su voz, seca, pidiendo un corte de sesiones asociadas a mi identificación y a cualquier alta nueva hecha con documentos de familiares. El comandante no me apartó la mirada.
