—Margaret, ¿te arrepientes de haberte casado con él?
Me quedé pensando.
Podría haber respondido que sí. Podría haber dicho que había sido una ingenua, que nunca debí confiar en un hombre treinta y tres años menor que yo o que mi familia tenía razón desde el principio.
Pero ninguna de esas respuestas contaba toda la verdad.
—Me arrepiento de haber ignorado las señales que me hicieron sentir incómoda —dije finalmente—. Pero no me arrepiento de haber querido encontrar el amor.
Mi amiga me tomó de la mano.
—¿Y ahora qué?
Miré por la ventana.
El sol iluminaba las mesas de la cafetería. En la acera, una mujer paseaba a su perro y un niño corría detrás de una pelota.
La vida seguía.
—Ahora voy a vivir —contesté.
Con el tiempo, comprendí que tener 64 años no significaba que mi historia de amor hubiera terminado, ni que tuviera que conformarme con la soledad por miedo a volver a equivocarme.
